Nossas irmãs, as plantas

«Não sei como a humanidade se conforma em não viver pelo menos quinhentos anos. Mesmo que os vivêssemos, acharíamos a vida curta, se os empregássemos em aprender tudo o que não sabemos, em ler todos os livros que devem ser lidos, visitar todos os países, conhecer todos os mares, saber como são os grandes rios, as grandes florestas, e mirar as folhas de todas as plantas...
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Há, decerto, pessoas felizes, que sabem os nomes das plantas. (...) Mais felizes são as pessoas que, com sangue ou seiva de bamadríade, habitam verdadeiramente no interior dos mistérios botânicos, banhando-se em águas de plantas fervidas, borrifando-se com infusões de plantas, bebendo cozimento de folhas e raízes, falando das propriedades de flores e cascas com certezas tão familiares que bem se vê serem de uma estirpe diferente da nossa, e andarem por este mundo humano extraviadas, sem adaptação possível, saudosas do prestigioso encanto das selvas. Passam por nós trescalando florestas; seu corpo é como madeira aromática.
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Só a lembrança de um jardim já serve de refrigério para as fadigas deste mundo. Os árabes, que conheceram a dureza dos desertos, inventaram com felicidade, para sossego das suas opressões, esses recantos perfumosos onde as plantas mais adoráveis oferecem seus dons com uma graça quase pecadora; e até construíram a esperança de outros jardins, por onde se possa transitar depois que os desta vida já forem inúteis à nossa transfigurada sombra...
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Hoje nós somos criaturas sem sossego, perdidas em lutas urgentes e difíceis, amarguradas e envenenadas, de tão mergulhadas no puramente humano. Quando amanhã pudermos descansar, olharemos em redor, procurando nestas cidades de cimento um lugar para o sonho tranquilo, e então nos lembraremos dos jardins, das árvores, de qualquer flor. Sentiremos que estamos mais perfeitos, que já somos melhores, quando pudermos sorrir diante de um ramo que desabrocha, e olhar com doçura para qualquer folha que cai - e que hoje, nesta pressa bárbara, nem sentimos que existe, nem nos importamos que acabe...»

Cecília Meireles, Crónicas em geral (texto de 1945)